Le chat noir est arrivé un soir.
Affolé,sauvage ,il fessait  peine à voir.
Il n'avait pas de territoire.
Après bien des déboires,et désespoirs,
Il voulu y croire.
Pour voir ,il mit le foutoir.
Dans le couloir ,il installa son observatoire.

Il miaula,pleura ,griffa,
puis s'installa béat.
Le grand lit le tenta.
Il y alla.
Maintes fois ,on le chassa.
las,on l"accepta.
Malgré tout les dégâts ,on l'aima.
Caresses, on lui donna.

Plus de place ,pour moi .
Dans le grand lit ivoire.
On m'insulta.
On me répudia.
Le chat noir cria :Victoire !
Moi ,on m'oublia.

Clara

Repart vers l'ile aux Tamaris,
vers la nostalgie,la rêverie.
Tu y verras butiner les abeilles ,les colibris,
sur les fleurs roses des taillis .
Tout le littoral se drape  d'un camaïeu fuchsia.
L'ile resplendit,Melissa,au printemps.
Tu verras,ces petites fleurs chatoyantes,
tapisser mon ile endormie,paisible.
Les hirondelles voler en un ballet gracieux,
dans le bleu des cieux.
Sur un bateau ,tu vogueras ,vers l' ile aux Tamaris.
Tu t’allongeras à l'ombre des arbustes en fleurs,
 le vent du large s'invitera pour des caresses infinies.
Le soleil brunira ta peau de pêche.
Tes cheveux libérés ,ta tête couronnée d'étoiles mordorées.
Tu t'endormiras ,enivrée par l'odeur  des tamaris.
Le chant des oiseaux ,le roulement des vagues murmureront à tes oreilles
une berceuse à nulle autre pareille.
Tu rêvas Melissa  de bras aimants qui t'enserreront dans leur chaleur.
Libre enfin de courir sur la plage de sable fin,de danser ,de chanter.
Jamais , tu n’oublieras la beauté ,la sérénité de l'ile aux Tamaris.

Clarita

Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Ça ne fait ni chaud ,ni froid.
On n'a plus 20 ans,mais quatre fois dix ans.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Ça fait les premières rides et les premiers cheveux blancs.
Pour la cellulite c'est limite,pour les kilos faut se méfier.
Le relâchement lui est constant.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Des soucis à la pelle,des amis plein le calepin.
La solitude qui se tapit dans un coin ,prête à bondir.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans.
On croit les émois ,les envolées sentimentales assagis.
On se résigne .On s'assigne à plus de retenue.
Le sérieux est de mise.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
On y arrive cahin-caha .
C'était si loin devant ,maintenant c'est déjà loin derrière.
C'était hier.On  parle du passé,réchauffé.
Le temps distille son odeur de naphtaline.
Ce fut si rapide ce bond en avant.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans.
Les enfants sont déjà grands.
Pas encore partis du nid ,mais en transite.
Reste le petit dernier,roi de la couvé.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Ou êtes vous mes amours ?
Baisés volés,histoire d'un jour,histoire d'une vie.
Mes illusions perdues ,sans espoir de retour.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Plus de grand père ,plus de grand mère.
Plus de noir ,mais le gris des souvenirs enfuis.
Ils sont si sages dans leur cercueils.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
C'est l'heure du bilan,de l' adéquations de ces années volées.
Pas de nostalgie ,c'est pas encore fini.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
De l'assurance,un peu d'autorité.la timidité partie en fumée.
De la maturité,de l'humanité ,les idéaux mis en pièces.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Les idoles tombent de leur piédestal,plus de dieux pour se rassurer.
Ça fait quoi d'avoir quarante ans ?
Préserver sa santé ,manger bio,faire du sport ...
Cela deviennent un credo,une litanie.
Prendre du plaisir c'est encore possible  ?
Allez encore un petit tours avant la cinquantaine.
Comme testament,maitre Corneille , une pensée pour tout ceux qui fêtent leur quarante ans.

Clara ,31 Mai 2005.

Au plus loin que me ramène mes souvenirs:
Je me souviens de l'odeur des pins sous le soleil du mois d'Aout.
je me souviens des yeux bleu de ma grand mère,de son grain de beauté sur la nuque,de sa  chemises blanche à petites fleurs,de ses mains d'agricultrice,de son tablier noir,de son regard triste,de ses lèvres serrées sur des paroles rares.
je me souviens de son mari,mon grand-père ,soit disant malade,qui ne fessait pas grand chose.Cet homme ,sa silhouette noire, enveloppée dans sa grande cape noire,son grand chapeau,son bâton de berger.Un homme qui fessait trimer sa femme et ses enfants,pendant qu'il se prélassait dans son lit douillet.
je me souviens des fleurs fraiches sur la table,qui illuminaient la salle à manger,de son jardin fleuri,du potager,des pommes à la braise,des haricots de toutes sortes qui séchaient sur le balcon ,de l'odeur des vaches ,des cochons..
je me souviens de cette maison de pierre,ou on passait nos dimanches,de la cheminé ou elle préparait les repas,des grosses miche de pains,du jambon fumé.
Je me souviens des magazines que cachait mon oncle sous son matelas.
Je me souviens des bals du village,de l'accordéon qui fessait tournoyer les couples.
Je me souviens des rires,de l'innocence,des courses,des arrières grands parents  ,comme emmurés dans leur solitude ,de la mort qui rodait autour d'eux.

L'apparence est trompeuse.
Nos yeux nous trompent.
Qui sommes nous ?
Qui se cache  derrière la façade ,que l'on s'est construit ?
Nos yeux sont ils le miroir de notre âme ?
La maladie mentale transforme notre perception.
Chaque regard est singulier.
Notre vision diffère selon de trop nombreux critères.
Y a t'il une vision universelle de l'apparence ?
Tout n'est qu'apparence ,tromperie,duperie...
Sommes nous des verres déformant de la réalité ?
Il n'y a pas une vérité ,mais des vérités ,comme l'apparence des choses,des évènements.
L'éclairage est important,il modifie tout.

Nous voulons contrôler l'image que nous donnons,  par le maquillage ,le masque ,que nous  portons.
L'apparence c'est l'apparat,l’appât ,pour créer de la curiosité et attirer l'autre.
L'apparence c'est la 1 ère impression que l'on a de l'autre.
L'apparence pour susciter des émotions : désir ,amour,colère,rejet...
L'apparence pour jouer un rôle ,être un autre.
Nous mutons en permanence,pour nous adapter à l' autre.
L'apparence pour entrer en relation avec l'autre.
Être soit,être vrai ou plus proche de notre nature est de l'ordre de l'impossible.
Nous jouons tous un rôle : conscient ou inconscient.

L'apparence est un mirage ,une illusion d'optique.
 

Et vous qu'en pensez vous ?
 
Clara